En 1975, en France, la révolution des prostituées était comme une grande fleur violente de toutes les couleurs, elle brûlait, elle claquait au vent de la colère, elle parfumait de toutes ses corolles les églises et les rues des villes et ses épines griffaient les murs de mots de rage et de douleur.

Ensuite ce fut le silence et le sommeil, on n’entendit, on ne vit plus rien. La révolte avait pris racine, elle s’étendait, elle se multipliait, elle passait les murs, les frontières, elle transgressait les océans

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